desobedienciapoética

Epílogo

2009-10-19T07:10:00.000-07:00

Con esta última entrada doy por clausurado el blog.

En primer lugar quisiera pedir disculpas a todos aquellos poetas a los que con tanto entusiasmo y energía he satirizado. Por si les sirve de algo, confieso haber disfrutado enormemente riéndome de ellos, sacando a relucir lo obtuso de sus habilidades literarias e imponiéndome a los mismos con más talento literario del que jamás sus torpes espíritus puedan concebir. Pero respiren tranquilos no obstante, pues el talento verdadero, unido a una independencia real y a una honestidad sincera siempre resultan sospechosos, y muy especialmente en los vanidosos círculos literarios donde, no obstante, el talento poético debiera estar en la base de todo mérito poético.

Viendo la producción total destinada al blog quedo bastante satisfecho. De algún modo constituye un lienzo panorámico donde los mayores espíritus poéticos hispánicos de la época han sido retratados, y me enorgullecería enormemente saber que si un día mi obra alcanza el lugar que merece, o sea el más alto de las letras hispánicas, estos versos serán tenidos en gran consideración hasta el punto que los efímeros poetas y sus no menos efímeras obras que he retratado sean recordados a la luz de mis versos, que es sin duda la luz que más honor les hace.

De Luis García Montero diré que posee la gracia poética de un macarrón, o sea ninguna. Y que sus versos, bien vistos, se adaptan perfectamente a la definición “trozo de una pasta hecha con harina de trigo, en forma de tubito y que se cocina de diversas formas”. En su favor diré que le acepto life vest Ander your seat como animal poético, aunque es justo decir que la técnica de contrapunto que adapta no se le ocurrió a él. No obstante la ejecución es buena.
Este poeta juega el papel de malvado hábil. Ha sabido colocar su obra en el escalafón más alto del Parnaso español y además con mucha inteligencia. No tuvo prisa para ganar el Loewe y cuando lo hizo fue presentando tal vez su obra de más mérito. Aunque generara mucha controversia entre el jurado, esta solo puede ser entendida por las rencillas personales existentes entre los mismos tan frívolamente barnizadas con una pátina de sabiduría o postura (posturazo más bien) poético. Lo que es seguro es que no se midieron los distintos talentos poéticos entre los finalistas, sino la amistad, la influencia y los prejuicios entre los mismos como siempre.
Tiene un gran talento político, merced al cual ha sabido gestionar su obra poética sumamente bien. Pronto se hizo con el Adonais seguramente con una mezcla de golpe de fortuna e influencias. Porque es así como se reparte siempre este premio. Después (o tal vez antes) ha gestionado con gran oportunismo por su parte el desembarco del gran desterrado, Rafael Alberti, de cuya fama se ha beneficiado. Siempre ha sabido arrimarse al ascua que más calienta, y entre sus habilidades ha estado la de hacer una soberbia lectura de los tiempos que corrían para saber cuál era la llama más favorable a sus intereses.
Seguramente es el poeta más afamado de su generación y es tan listo que ya ha previsto su futuro, pues ha sabido ningunear como pocos a sus enemigos, e ir sacando a la luz a jóvenes poetas a quienes ha amamantado como una vieja loba a base de premios. He aquí al ya consagradísimo Andrés Neuman y a la más reciente Elena Médel. Por ellos pasa su futuro, y en sus manos estarán sus futuros grandes premios nacionales y quién sabe si internacionales, pues para cuando Luisito sea viejo, estos estarán el en cenit de su influencia.

Ya que estamos con la Médel, debo decir que sin duda su elección debe basarse en un error de juicio poético, pues no posee otra virtud que la de ser, digámoslo así, simplona. Creo que su elección se corresponde a una sabia mezcla de azar, andalucismo, relaciones personales, prejuicios por parte de Montero con respecto a lo que la juventud es o debería ser, y por su puesto a una identificación personal con ella. Sin duda debe verse reflejado en su aspecto regordete y feucho, amén de ese acento granadino que como el ajo, echa hacia atrás.
Creo que sobre su obra no he descargado mi talento satírico, pero la verdad es que ni falta hace, y además no me apetece dado que tampoco encuentro un reto en ello.

Andrés Neuman. Debo decir que tiene condiciones y talento, pero que no termina de hacerlo estallar con total contundencia. Seguramente está demasiado entretenido gestionando su obra, ese capital que tiene, como para introducir en ella un salto de calidad que le haría verdaderamente grande, y dado que empieza a pasar por serlo, corre el serio riesgo de conformarse con parecerlo en lugar de proponérselo realmente. Escribe demasiado y además pisando siempre sobre seguro. A mi entender conferirá más cuerpo a su obra cuando le dedique más tiempo. Él es sobretodo poeta, pero puede dedicarse a otros géneros con éxito porque posee cualidades. Pero por ahora no quiere dedicarle el tiempo necesario a una obra suya como para hacerla verdaderamente grande. En general me parece un pánfilo, sin embargo, insisto, no es ningún inepto.

Por suerte, uno y otro son de otra generación y no tienen que acudir regularmente, como en cambio sí hace su mentor, a ese lugar común tan pueril como es el de la disidencia antifranquista. Montero se apunta un tanto que me cuesta horrores creer. Pero en fin, no hace sino lo que otros antes que él han hecho también. Y la verdad es que todos mienten, amén de alimentar una vanidad que surge de un sólido posicionamiento moral. Viendo cómo actúan en materia poética me resulta imposible creer que estos sigan moral alguna. Al contrario, degradan la moral a un recurso estético, a un frívolo sucedáneo que mostrar en público sin otro interés que el de pavonearse.

Últimamente un poeta al que respeto enormemente, Ángel González (q.e.p.d.), se prestaba a hacer manitas con Montero y los de su estirpe. Unos y otros se han beneficiado mutuamente. El poeta asturiano también ha sabido sobrevivir en el circo poético. Ha sido bastante íntegro a mi entender, aunque se ha prestado a guirigáis estúpidos como el del homenaje a Antonio Machado, este tipo de tonterías son a mi entender un exabrupto estúpido.
De él se ha dicho que en su círculo íntimo despreciaba a estos poetas como tales. Ganarse a González ha supuesto para Montero ganar peso poético, ganar cierto empaque del que carecen todos los miembros de su grupo. Porque Benítez Reyes es insulso como un hueso raído. De ser una comida su obra sería uno de esos interminables ranchos que te ponían en la escuela y que se le hacían a uno inacabable, amén de ser de digestión espesa. Le reconozco el mérito de haber inventado la prosa prosética, invención esta por la que la Historia lo absolverá un día. Escribe poemas largos de periodos extensos e insulsos como una estepa. Al ser tan largos pierde uno toda sensación de ritmo. Pensé en sacarle las vergüenzas parafraseándole un poema pero, o dicho, de imitar sus interminables periodos quedaría un poema súper largo y pesado, sin ritmo ni gracejo así que lo deje por imposible.

Gracias a estos la poesía española tiene cierto acento andaluz. La soberbia intuición política de Montero no escapa a esos tics sureños. Puestos a dibujarse un mapa del panorama poético español con el que presentarse al pueblo español a escogido un fondo basado en el imaginario de la Semana Santa. Se nos presenta como un inocente proscrito, como un bendito en suma que toma parte activa por una ética o moral superior. Erre que erre a lomos de su borriquita ha terminado por hacer su entrada triunfal en la Jerusalén de las letras hispánicas. Para el sagrado día del Prendimiento ha disfrazado a los patafísicos poetas del… a los que acusa de comerciar con las letras a orillas del templo. Se ha inventado una crucifixión apelando a valores que dice defender pero que jamás aplica y es él el encargado de pasear al cristo apelando a su galones de viejo resistente antifranquista, cosa que es rotundamente falsa. Sabe ser hipócrita en un pueblo de hipócritas, y como buen andaluz sabe bien cómo organizar una semana santa de puta madre.

Benítez Reyes es romo a hasta el aburrimiento. Es lo menos grácil que ha dado la literatura española en mucho tiempo. Su talento destaca por lo obtuso que es. Me da la impresión de que si fuese un ave sería una gallina que batiendo sus alas no logra levantar jamás el culo del suelo.

Juan Gelman es un vanidoso, pecado este por otra parte nada delicioso. Es un oportunista muy apreciado en España. Todos alaban su técnica pero yo no la veo por ningún lado. Todos sus accesos retóricos se me antojan simples jueguitos de palabras en extremo fáciles. Seguramente el crítico De Witt alabaría su soberbia capacidad para retorcer la sintaxis y demás estupideces al alcance del más palurdo de los hombres. Lleva años explotando la veta del exilio y de su tragedia personal. Y encima es tan soberbio que convierte el repulsivo el tedio que me invade al leerle. Oirle recitar está prescrito en las farmacias de medio mundo para quien padezca insomnio.
Reto a alguien a que me diga cabal y objetivamente dónde se halla la supuesta calidad poética de este mendrugo poético. Nadie lo hará porque es una de esas mentiras repetidas hasta la saciedad y que el ganado bovino de ese aprisco que es La Cultura se apresura a consolidar gritando en masa: beeeeeeeeeee.
En mi país los culturetas son tontos a rabiar, sus accesos de vanidad no resultan nada seductores. Chupaculos profesionales que desde su más tierna infancia le han lamido el culo al profe de latín. No hay más que verles, fíjense en su fotos, ¿no os resultan familiares? Tienen la misma cara de idiota del soplagaitas del pelota empollón que se peleaba por sentarse en primera fila. Ese que ha aprendido a no pensar por sí mismo a fuerza de repetir como un loro lo que le han enseñado a fuerza de que el viejo loro de su profesor se lo premie.

La revista litoral sería deliciosa si no se hubiera convertido en un salón de sociedad donde las señoronas poéticas se hacen la corte por turnos. Es radio macuto. Si quieres conocer el espíritu simplón de estos poetas no dejes de leerla. Hablan de sus fiestas y marchones antológicos con el mismo tono lastimero de chavales de 16 años que no ligan ni pa trás.

Marzal: aunque juran y perjuran que odian la poesía patafísica, tienen en este atún poético a un patafísco de tomo y lomo.

Emilio Prado: he pensado en dedicarle unas glosas pero he desistido pues no causaban efecto alguno sobre su poesía. Resulta tan estúpida por si misma que para qué repetirnos. Resultaría doblemente tórrida su lectura. El muy cafre últimamente se multiplica como los panes (de ajo) y se prueba con éxito en otras disciplinas literarias como el relato corto. Gracias a El País he podido disfrutar de la lectura de su relato ganador en los premios del tren (una pasta). Unos de los placeres más deliciosos que hay es el de encontrarte con una obra premiada tan rematadamente mala. A este hombre que lo devuelvan a parvularia. Además de los muchos deméritos literarios que acumula en el relato construye varias frases mal!!!

Sabina: tenía tanto miedo a ser rechazado como poeta por los poetas, que cuando se le aceptó perdió el güiro. El universo Visor aplaudió a coro sus infumables sonetos a sabiendas de que era un superventas y él ha decidido creérselo. Y hallo la certeza de que se lo ha creído en que no ha cambiado un ápice (sus sonetos y demás versos son igual de infumables que al principio). Acomete sus sonetos como quien tiene que salvar un número x de rimas y de lanza como un loco confiado en que su talento rectificará con calidad su descabellado modus operandi.

Si Montero hace gala de una hipocresía política sobresaliente, los de la acera de enfrente son unos talibanes. Dando por hecho que la poesía no es un juego sino una razón de ser, o sea una cosa muy seria, andan circunspectos y endiosados. Me da una risa verles (y leerles ni te cuento) ahí están los fantoches del Robayna, Gimferrer o el yeti ese venido del frío… Gamoneda (cejas no le faltan). Sobre sus singulares espíritus se ha posado la sagrada paloma de la poesía y les tiene las solapas de la chaqueta hechas un cristo. Lo dicho, para ellos la poesía es de un solo modo o rotundamente no es. Son adoradores de la palabra poética y ellos son el divino receptáculo donde esta se manifiesta. Eso el poeta como un oráculo divino… el puramente inspirado Gimferrer quien a fuerza de pasar al papel lo primero que se le viene a la cabeza y tenga once sílabas métricas ha envuelto todo lo que de cabal tiene el lenguaje en una confusión tal que en sus sonetos por ejemplo la lengua española parece un Laooconte dramáticamente atrapado por la serpiente.
A estos poetastros pitonisos podemos dividirles en proserpinos y ezequiles. Los primeros tanto más inspirados cuanto más rítmicos y espasmódicos sean sus versos, y los segundos tanto más profetas cuanto más grandiosas y profundas sus visiones.

Como por poesía puede pasar casi cualquier cosa y se escribe en un momento, se dedican a ella los más vagos. Así las cosas, una turba de politicoides de pueblo la practican y gracias a ellos la edición y la multiplicación de los premios se ha multiplicado.
Los premios son moneda de cambio y raramente se premia algo bueno.
Lo más peculiar es que además, lo poco bueno que se premia seguramente estaba dado de antemano. Quiero decir con ello que no pro menos dado se premiará algo mejor, de más talento y mérito. Pues cuando un premio no está dado de antemano es porque los del jurado no tienen a quién dárselo y eso es síntoma de que no están dentro del mundillo poético. En estos casos, su fallo estará ligado a su juicio poético. Yo aseguro que puede esperarse muy poco de esta gente.
Para ganar tendrás que enviar una obra que su catetismo considere auténtica poesía. Esperar un jurado poéticamente maduro e independiente a un tiempo es una absoluta quimera.
Así que si tenéis talento de verdad hacedme caso. No perdáis el tiempo en la poesía, dedicaos a otras artes más en boga y modernas, porque unas señoronas que debieran estar haciendo ganchillo en sus mesas camillas han escogido este dominio como el suyo, y retirar sus gordas posaderas de allí no parece cosa fácil.

Adiós y que tengáis suerte.

Pesados terciopélos sus éxtasis sofocan

2009-10-09T08:55:00.000-07:00

Que el bueno de Ángel se llevó consigo a la tumba un secretillo poético, pocos lo sabemos. A continuación incluyo y glosamos un poema suyo para luego desvelar el susodicho secreto.

Fábula y moraleja

Dos soldados se amaban tiernamente.

Grababan en las balas las iniciales de sus nombres

propios

elegantemente entrelazadas

-quizá con un punto de cursilería.

Intentaban de ese modo llevar su amor al corazón de todos los hombres,

lo que estaban logrando

con licencia de armas,

perseverancia

y buena puntería.

Aprendí de esta historia

que a los hombres educados en el desprecio

hasta el amor les sirve para expresar su odio.

Efectivamente, mis glosas están hechas de silencio. Pues el poema nos gusta, y el poeta también. Si bien, no es menos cierto que ha hecho manitas con poetas bien posicionados, ha presidido honoríficamente jurados en su Oviedo natal muy poco transparentes y ha participado en más de un contubernio de poesía dedicado a oír (y oírse) psicofanías poéticas estúpidas. Seguramente, además de un gran poeta era un gran superviviente de las letras hispánicas.

Cuando sus colegas hacen memoria del gran poeta asturiano, suelen sacar a la luz pública cierta anécdota que a ellos les debe parecer simpática. Cuentan que cuando se reunían en pisos clandestinos (y tal) para hablar de poesía, leer a autores prohibidos, etc... apareció un día un tipo que hablaba tanto y tan mal del régimen franquista que todos le supusieron espía. Dicho tipo resultó ser Ángel González. Lo que nunca supo el resto de patéticos poetas del contubernio es que su intuición primera no les engañaba, ¡si hubieran confiado como verdaderos poetas en aquella temprana intuición!

Ángel González era, efectivamente, espía. Pero resultó un espía infinitamente mejor poeta que aquellos a los que espiaba.

Se dice que empezó a probar con las palabras al modo de los panaderos...

Bousoño (de charanga y pandereta)

2009-10-07T15:24:00.000-07:00

El presente poemita que nos disponemos a glosar se titula, España en el sueño (húmedo). A modo de glosa primera añadimos lo que va entre paréntesis. Creemos haber sonsacado el sentido oculto que el poeta quería transmitirnos. Es el dos más dos que un freudiano de raza esgrimiría. El bueno de Carlos expresa en él un deseo no saciado y el temor recurrente de que esta situación se perpetúe. Presenta sus inquietudes envueltas en una atmósfera bucólica y pastoril bastante edulcorada al tiempo que exaltada. Bousoño no aporta nada literariamente, antes al contrario, su soneto es artifial y simple, plasticoso y naif. Va subiendo el tono y acaba casi a gritos, patéticos todos aunque eso sí, simpáticos por la cantidad de gallos que a esa voz adolescente se le escapan.

Desde aquí yo contemplo, tendido, sin memoria

el campo. Piedra y campo, y cielo y lejanía.

Bousoño está en el campo tendido en compañía

del cielo y de una piedra como una zanahoria.

Mis ojos miran montes donde sembró la historia

el dulce sueño amargo que sueña todavía.

Rodeada de encinas y boñigas de Soria

sembró su propio sueño más bien la prehistoria.

Pero el amor fundido en piedra día a día;

Bousoño ama a las piedras: les hace poesías.

Pero el amor mezclado con monte o con escoria,

Ama el pasto y las vacas con tantísima euforia...

es duradero y te amo, oh patria, oh serranía

crespa, que te levantas, bajo el cielo, ilusoria.

Bousoño se ha fumado tres porros de maría

y todo le da vueltas como una vieja noria.

Campos que yo conozco, cielos donde he existido,

piedras donde he amasado mi corazón pequeño,

buques donde he cantado: sueños que he padecido.

El campo le ha dejado el corazón partido

y va y se lo confiesa empapado en sudor

Bousoño en plan quijote completamente ido.

Os amo, os amo campos, montañas, terco empeño

de mi vivir, sabiendo que es vano mi latido

de amor. Mas te amo, patria, vapor, fantasma, sueño.

Y sigue con su rollo, luego arranca una flor

y escarba allí un boquete estrecho y reducido

sobre el que se recuesta a con sumar su amor.

Pésame. L.A. de Cuenca

2009-09-15T12:55:00.000-07:00

La verdad es que llevo algún tiempo esperando vuestro pésame. Efectivamente sí, he estado muerto, ha sido como cosa de dos meses, pero por desgracia para vosotros, poetastros, he resucitado. Y anuncio que pronto colaborarán nuestros nuevos y sorprendentes fichajes.

Comencemos pues. El poemita de hoy es de Luis Alberto de Mónaco, perdón, de Cuenca, que efectivamente existe. El poema es, claro, malo a rabiar, nuestros versos en los márgenes mejorarán en lo que puedan las letritas del poeta.

[Como siempre, nuestras glosas en los márgenes aparecen en cursiva]

Pasión, muerte y resurección de Propercio de Asís.

Gusano, capullo y mariposa de Alberto el conquense.

Sombras, Propercio, sombras, gavilanes

oscuros, imprecisos, niebla pura,

Sombras, Alberto, sombras, los devanes

oscuros que el porvenir te augura.

Cincha, brida y espuela. No profanes

el mástil del amor, la arboladura

del deseo, la ofrenda de los manes,

con la triste verdad de tu locura,

verso, brida y soneto. No te afanes

en ceñirte a los hombros la armadura

de este metro, con tantes ademanes

tu verbo Alberto se te contractura.

Cosmética, veneno, miel, divanes

y el perfume letal de la lectura.

Cosméticos (Loewe), cuando ganes

realzarán tus peores escrituras.

Conocerás un puente de cuchillos

la brisa del instante, el terciopelo

remoto como el torso de una diosa.

Se te ha ido cayendo ya el flequillo

y la brisa del instante, ya tu pelo

poco va a revolver, siempre insidiosa.

Sudor frío de muerte, tenues brillos

de Cintia envuelta en luminoso velo

y, al fin, la permanencia de la rosa.

Sudor frío de muerte, los cepillos

las tijeras y el peine están de duelo

y luce al fin tu calva esplendorosa.

Poema a Addison de Witt, alter ego de doña Rogelia, por cierto, ávida lectora de Gamoneda y que se identifica, cómo no, con Olvido García Valdés

2009-06-17T04:21:00.001-07:00

Olvido y Gamoneda son poetas

con estatura de vivientes mitos

son lo más parecido a un don Vito

y a ese monstruo glotón de las galletas.

Como el Loewe no entra en su distrito

y España tiene exhaustas sus seis tetas

contrataron a cinco apologetas

a fin de que divulgue sus refritos.

Don Addison de Witt es un montaje

un crítico "feroz" e "independiente"

que ejerce una crítica-potaje

con los chorizos de sus oponentes.

¿Os jode que acaparen esos otros

los premios que queréis para vosotros?

Cómo ganar un Loewe

2009-06-14T03:10:00.000-07:00

A continuación incluímos dos poemas de autores Loewe, con su conmentario intertextual (o glosas en los márgenes) a fin de que todo aquel que desee hacerse con el famoso premio conozca la línea estética que gusta en la famosa casa de cosméticos. El primero es de Lorenzo Oliván, y si no me equivoco abre con él el poemario con el que se alzó campeón del Loewe. El segundo es un poemita de Peri Rossi, en este caso extraído no de Play Station sino de otro poemario anterior premiado por no sé qué diputación (Málaga, Huelva...)

Así que poetas del mundo, ya tenéis el patrón sobre el que empezar a atrabajar.

Manos

Miras la palma abierta de tus manos

¿Qué te dicen? ¿Realmente son tuyas?

pues claro que son mías subnormal

¿No te interrogan al interrogarlas?

la verdad es que no, lo siento mucho

¿No te miran extrañas si las miras?

Por encima del hombro, no te jode.

Mueven, mueves, un poco tus, sus dedos

haciéndote no sabes qué señales

como si pretendiesen desvelar

sobre ti mismo algún oscuro enigma.

Tú tienes un problema y de los gordos

ve al médico compadre urgentemente

y no te tires pajas si eres de esos

que aún creen en el coco.

Hay en sus huellas más signos escritos

que en los libros del mundo. Te dan vértigo

no creas

sus trazos superpuestos, ese afán

por dar perfil a cosas imprecisas.

Mis manos son mas bien analfabetas,

ni me hablan ni son un libro abierto

ni tienen ese afán vertiginoso

de dar perfil a cosas imprecisas.

Qué tormentas calladas, qué relámpagos

quietos, qué seca lluvia, qué raíces

sin flor, qué blandas piedras, qué mirar

sin hondos ojos, qié simas sin simas.

tus manos más que manos me parecen

la madre del cordero

y no sé qué que qué que más decir

¿Dónde te llevan? ¿Hacia qué lejano

tiempo de qué principio va tu mente?

mi mente no hace viajes en mis manos

ni éstas tampoco son tan elocuentes.

¿A quién heriste, asesinaste, amaste

en qué otra piel?¿De quién sois manos mías?

Lorenzo, tú tranquilo y sobretodo

mantén tus manos quietas mientras llamo

al 112, me oyes Lorenzo, tú, respira hondo.

Y ahora elde Peri Rossi que se titula Exilio, un tema tan trillado como recurrente...

Cabina telefónica 1975

por el culo te la hinco

el exilio es tener un franco en el bolsillo

y que el teléfono se trague la moneda

y no la suelte

entonces me he exiliado muchas veces

porque hasta a Franco he tenido en el bolsillo cuando había pesetas

-ni moneda, ni llamada-

en el exacto momento en que nos damos cuenta

de que la cabina no funciona.

Estaría trucada...

la próxima te fijas porque hay yonquis

que trucan sus cabinas como poetas

que acuden de jurado a tantos premios

y trucan -bien lo sabes- su mecánica.

Ah ya lo tengo, Premio XVIII Unicaja de poesía Rafael Alberti

Semblanza del crítico Addison de Witt

2009-06-06T09:12:00.001-07:00

Hoy invitamos a nuestro burladero a Addison de Witt, responsable del hasta ahora único blog que tenemos linkeado. El motivo de someterle a tal escarnio público no es otro que el de haber bloqueado mis comentarios en su blog (absolutamente inofensivos por otro lado) sobre la poeta no sé qué Navarro y su poemario Inane de cuyo descubrimiento tan feliz se muestra. En él decíamos que el premio que ganó, el de la Complutense, lo conocíamos bien, pues nosotros mismos nos presentamos. Indicábamos asímismo que en su momento nos había llamado la atención que la poetisa estuviese vinculada a la Universidad, cosa que por otro lado nada tiene de malo y que no tiene por qué hacer dudar a nadie de su ulterior valía. Es verdad que afirmábamos que lo único que nos haría dudar, era el más que indudable valor de nuestra propia obra poética. Por último felicitábamos a la autora y confesábamos que los extractos que publica de Witt en crítica y contracrítica no nos habían desagradado en absoluto.

Desde entonces hemos leído con más atención sus críticas y descubrimos a un tipo sumamente tendencioso, enemigo acérrimo de una escuela poético como gran defensor de otra. Eso no nos ha gustado, pues nosotros nos hemos propuesto burlarnos con armas poéticas tan solo de aquellos poetas que a nuestro entender son unos trepillas. Nunca haríamos una crítica de alguien que cultiva la poesía o cualquier otro arte con ánimo de ofender, puesto que entendemos todo acto creativo como algo sano.

De Witt, aquí va tu poema, querido:

Querido apóstol de los no premiados,

querido criticón de criticones,

ejerces tu labor con condiciones,

con ese pueril tic de los untados.

La vida es una caja de bombones

y Ullán y Gamoneda te han tentado,

tildas al enemigo de apestado

y sacas por los tuyos los pompones.

Elegante y cultísimo Macario

¿Quiénes son tus ventrílocuos de Witt?

¿Evitan a tu círculo en Babelia

al que quieres vender con todo el kit?

Si al artista lo impone el comisario

has perdido la vez, doña Rogelia.

Silicon Valley (epopeyas jurásicas)

2009-06-04T11:14:00.000-07:00

Los años sientan mal a estos poetas

de un verde cetrino muy jurásico,

por lo que han ido al cirujano plástico

pues anhelan lo bello y su receta.

Inyectan silicona al verso clásico

con el afán de apuntalar sus tetas.

Y después a estirar su mucha jeta

pues a los premios hay que ir fantástico.
Ya estirados sus versos, sin arrugas,

más planos y más lisos que Albacete,
están listos para lucir pechuga

en el próximo premio de Alpedrete.

Pero esos verso de hembra pechugona
tienen por pulpa solo silicona.

Sonetito espurio con comienzo rapper

2009-06-03T09:20:00.000-07:00

Tus poemas flotan como desechos fecales

en un puto mar de dudas poeta.

Juan Gelman compone en sus días menstruales

sirviéndose de un boli y de una servilleta.

Moqueando y suspirando no tiene rivales.

Neuman debería subirse la bragueta

pues no están allí sus atributos más subnormales.

Marzal saca demasiado la pandereta

y se canta a sí mismo como extasiado.

Gallego empapa sus versos en ambrosía

como un zángano entre flores de alhelí.

Montero y Neuman, poetas ellos condecorados

coinciden ambos en que sonríen con las encías

y en que hacen libros de porcelana pitiminí.

Obelisco poético

2009-05-24T14:38:00.000-07:00

La palabra sin duda os obedece

así la prefiráis pura o impura,

así recitéis versos como un cura,

con tal pasión que a todos adormece.

Archipremiados hombres de cultura,

que bien sabéis pelear como los peces

su mísera carnaza, ya con creces

sabéis bien presentar candidatura

a los premios pesados. En España

se es poeta y jurado y con infamia

os repartís la tarta fraternales.

Montaraces o de ínsulas extrañas,

lo mismo os da, os dais a la endogamia

y así me salís todos subnormales.

Tengo una pregunta para usted, señor Obama.

2009-05-17T10:05:00.000-07:00

Querido Obama -prescindo de proemios-

¿Crees realmente en el sueño americano?

¿Puede en serio un pobre mohicano

vencer el arancel de ciertos gremios?

...Y es que el mío está lleno de tejanos

neoconversos poetas, neoabstemios,

feriantes que me invitan a sus premios

estando estos dados de antemano...

la casa de las letras es un zulo

repleto de pedantes chupaculos,

y perdona que hable así in live...

Dear President, te invto a que cantemos

a fin de exorcizar a tanto memo

mejor que el "yes we can", "I will survive"

Corralito poético

2009-04-28T04:30:00.000-07:00

Abel Martín Zombi, vuelve a nosotros los vivos para continuar con sus lecciones sobre el inframundo poético hispano.

Sale del burladero don Abel con el aire de las grandes tardes y pronto ataca al toro con soberbia valentía.

A los poetas se les ve el plumero,

descubre quién es pollo y quién pollina,

quién es el gallo y quiénes las gallinas

tan doñas ellas en su gallinero.

(los primeros olés no tardan en aparecer)

Son Prado el estandarte del imperio

y Neuman el pendón de la bandera,

Medel es el pollito, el calimero

de la gallina clueca que es Montero.

(qué dos medias verónicas, qué crack

buena parte del tendido se pone en pie.

esto promete)

los poetas son también unos untados

con la manteca de su ministerio

extraída del serdo del imperio

español que es la hucha del Estado.

Y qué desir del bueno de Gallego

¿Que es de Carlos Marzal el alter ego?

-Oléeeeeeee a ese pase en corto-

Y otro tanto es Marzal el valensiano

de Felipe Benítez gaditano

Óle

El parnaso español tiene sus leyes

y sus reyertas poético-intestinas

Montero se las da de hada madrina

y de nuevo Pemán Benitez Reyes

Maeeeestro!!!!!

Javier Vela va dentro de Villena

como lo iba Jonás en su ballena

oooooolé

y el bueno de Talens, Talens Jenaro

no pasa el pobre de profeta en paro.

en poesía Hiperión ya no descolla

sino en virtuales y amigos universos

¿Quién seduse a Munárriz con sus versos?

¿el mismo que le pela... la cebolla?

oooooooooolééééééééé

Qué gran finta del maestro!!!!

dirige Chus Visor su gallinero

del que es gallo mayor García Montero

se ha hecho Prado un hueco en el Parnaso

más por buena nariz que no por vista

pues logra Benjamín seguir la pista

al rastro del dinero aun siendo escaso

oooooooooooooooooLééééééééé

hinca el toro el morro en la arena

el toro está exhausto, el maestro lo entiende así y se apresta a dar una serie de pases cortos para colocar al animal en su sitio para entra a matar

Ave Villena, ave de corral,

del corral de Visor y Seix Barral

Ave Montero y ave Gimferrer

ave gallinas que sabéis poner

ave a Carlos Pardo ave sintética

premiado pues dirige cosmopoética

ave a nuestra era de internet

y ave a los poetas de Tusquets

y al fin concluyo dándoos la clave

para que interpretéis a estas aves:

(Expectación en el tendido)

me hiso ver sierta ves sierto garrulo

que la gallina vuela muy muy bajo

y es que a tal ave, hoy en el Parnaso,

aun queriendo volar le pesa el culo.

Estocada perfecta en su sitio. Pañolada tremenda. Dos orejas, rabo, y sale a hombros.

Estética general del fallo poético

2009-04-26T03:49:00.000-07:00

Un jurado compuesto por Talens
Carlos Marzal, Francisco Brines
Caballero Bonald, Benítez Reyes, Jaime Siles
Ana María Moix, Benjamín Prado, de Villena,
Luis García Montero, Chus visor
y un largo etcétera,
prohombres todos de la palabra poética,
ha resuelto conceder el premio
Nacional de poesía, del Tren, premio Loewe,
Generación del 27, Hiperión y un largo etcétera
tras una meditada pantomima
remojada en la taza de sus cafés con leche,
a Su Excelencia el Poetísimo Talens,
Carlos Marzal, Fancisco Brines,
Caballero Bonald, Benítez Reyes, Jaime Siles,
Ana María Moix, Benjamín Prado, de Villena,
Luis García Montero, Gallego, Javier Vela,
y un largo etcétera
-Dios les dé larga vida-
y en calidad de accésit
al tecnócrata de la palabra lírica
Carlos Pardo, José Daniel Garcia, Álvaro Tato,
Andrés Neuman, Ben Clark, Elena Medel
y un largo etcétera de púberes poetas...
Asimismo nos congratulamos
del enorme número de partcipantes.
Deseando que Dios les conserve la inocencia,
recordamos
que el premio se hace cargo de sus manuscritos
siendo sus hojas recicladas
para imprimir la obra ganadora.
Y a fin de que así conste
ordena, manda y firma
la perra en celo de la poesía

Oración

2009-04-21T04:06:00.000-07:00

Dedicada a sus poetísimas majestades cuyas líricas posaderas descansan en paz en los sillones de dirección de ciertas intituciones culturales convertidas hoy en osario o relicario de vates sin fortuna.

Porque sublima el poeta con su encanto

nuestra pesada prosa del instante.

Por los premios que adquiere con su canto

atiborrado de anabolizantes.

Porque se dopa y calla como un santo.

Porque en España, poetas, hubo un antes

y un después del manco de Lepanto.

Porque mama de la ubre del Cervantes,

no hace nada y se lleva por el forro

lo menos 8000 euros mensuales.

Porque quiere Cultura hacerla suya.

Porque a dedo, formando un férreo corro,

se reparten los premios nacionales.

¡Aleluya, poetas, Aleluya!

Terapia II

2009-04-20T07:49:00.000-07:00

Transcribimos a continuación el poema de Gallego, con nuestro comentario intertextual 8nueva modalidad de comentario posmoderno) en cursiva.

Delicuescencia /deliquéeeeee???!!!***/Reventado clavel blanco y distante, /lepra inversa del cielo sois vosotras, /altas nubes de junio. /Esto ha de ser sin duda ser pedante/ Mago de la metáfora, Cagliostro/en pleno plenilunio./ Qué sonora alegría nos regala/ de cristal afinado/ vuestra espuma inocente a la mañana nuestra,/ espumas inocentes, / cristales afinados/ sonoras alegrías.../ ¿quién te vende los tripis?/ y de dónde nos llega esa emoción/ tan misterios y nítida,/ que produce observaros en el día del hombre?/ ¿Con quién cogés querido/ esos días del hombre?/ Formas breves de un sueño sois vosotras/ confirmación liviana de estos ojos/ que os contemplan flotar/ calladamente/ sobre la cima hueca de la vida./ Pa cimas huecas, pibe, tu cabeza/ que tenés que ver nubes pa saber que tenés ojos!!!/ Delicuescencia pura y noble sois,/ blancas nubes serenas/ felicidad sin causa/ (algún tripi)/ bajo el cobre encendido de este sol impasible./ Sol impasible de cobre encendido... ¿Difícil ecuación, no?/ Como nosotros mismos sois vosotras/ (a mi no me incluyás en tu rollo)/ y por eso miraros nos conmueve/ (sobretodo los días del hombre)/ altas nubes de junio:/ humo limpio de un tiempo en que juntos ardemos/ almibaradamente ardemos...

Terapia I

2009-04-20T07:39:00.000-07:00

Abel Martín alecciona acerca del gremio poético

2009-04-16T12:00:00.000-07:00

En vivo (bueno...) y en exclusiva para el blog, Abel Martín, celebradísimo filósofo y poeta que hizo célebre el bueno de Antonio Machado, va a participar en nuestro proyecto. (En la foto: Luis Tonina de Villena)

Muerto oficialmente en 1898, se ha prestado a resucitar (no exactamente...) para nosotros. El bueno de Abel Martín ha vuelto como zombi hasta nosotros los vivos para hacernos su personal análisis del universo poético hipano.

Con su tono habitual, tan sentencioso él, Abel Martín inaugura su columna en desobedienciapoetica.blogspot.com con un análisis profundo (mirada periférica y nocturna, rayos X, etc...) acerca de los poetas de España.

Adelante don Abel:

primero quiero empesar con un par de pases cortos (pareados)

En España no hay nada que no logre

un chupaculos disfrasao de progre

(ole, ole)

-primeros olés-

Ay madre mía, cómo se las gasta

Luis Antonio flequillo gafapasta

Ooooooolé

Aunque paresca un buda por el buche

en poesía Villena es el Duce

Ole, Ole y Ole!!!

-el tendido empieza a sentir el pellizco del maestro; se masca la tragedia-

III

Los poetas de hoy van de isquierdosos

y como ZP son súper sosos

Olé

(enérgico olé, pero el tendido espera que el maestro se entregue a una concatenación de pases largos)

(El maestro anuncia que va a empezar a dar pases largos)

Antologados en un santoral

que o paga el Ministerio o paga PRISA

se apremian a ofreser un resital

aburrido como una santa misa

les avalan sus premios -tropesientos-

donde habrá un consejal de su partido

y un jurado de viejos conosidos

al que saben tentar con mucho tiento

-OoooooooooLééé-

Montero hoy va de caballero andante,

adalid de don Lorca, lleva al trote

a Imperioso en lugar de a Rocinante

pues tiene más de Gil que de Quijote.

La cultura está subvensionada

y el verso no resibe mucha pasta.

No vean cómo el gremio se las gasta

por cuatro perras gordas, qué manada.

-OoooooooooooooOOOlé-

Y otras veses convocan fundasiones

que desgravan a Hasienda por sus premios

y entonses corren todos en el gremio

para ir tomando raudos posisiones.

-Maeeeeéestro! Maeeeeéeestro!-

Y en toda fundasión sierto encargado

escoge a su jurado siempre a dedo

que escoge al ganador también a dedo

que a dedo escogerá a otro premiado.

Si algo queda claro en este enredo

es que haser poesía y publicar,

ser poeta premiado y premiar

en algo se parese a haserse un dedo.

-expectación y extrañeza en el tendido

El maestro entra a matar-

y algunas veses abren sus esclusas

y dan entrada a un poeta-probeta

¿y cómo nase un afamado poeta?

por ósmosis, igual que las medusas.

pues eso, que los poetas son medusas

que hasen por encargo sus poemarios

si se presenta un premio millonario

presindiendo en tal caso de las musas.

Y es que son poetas postmodernos

postmodernas medusas postfranquistas

que acumulan poéticas conquistas

plantándole a la musa un par de cuernos.

OOOOOOOOOOOOLÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉÉ

-Pañuelos blancos para el maestro Abel Martín en su vuelta a los ruedos. El presidente concede dos orejas y el rabo. Sale a hombros-

Premio Hiperión XXIV (que no XXL)

2009-04-16T11:31:00.000-07:00

Hace poquito se acaba de fallar el premio Hiperión de poesía joven. Y el ganador ha sido Francisco Javier Martínez Morán (Madrid 1981).
Afirma el editor estrella de Hiperion (o el eremita en Grecia), Jesús Munárriz, que al premio han llegado a concurrir hasta 700 poetas en alguna de sus convocatorias. Aunque la media aproximada sea de unos 350.
Qué cantadidad de poetas participan en este premio internacional de poesía tan prestigiado, y qué coincidencia que por segundo año vuelva a ser un gato (un madrileño con pedigrí) quien lo gane. Si eres nicaragüense ni se te ocurra mandar tu manuscrito a Madrid, porque uno: aunque no se dice en las bases del concurso, en la editorial se sienten muy satisfechos de haber premiado a grandes figuras (y futuribles) de España. Así que chaval, no pierdas tu dinero ni tu tiempo; y dos: efectivamente los únicos premiados del universo Hiperión son españolitos de a pie, de esos de charanga y pandereta de la nueva hornada trovadoresca ibérica.
Si eres español, pero de provincias, o sea no de Madrid o de Andalucía -metrópoli de la poesía española- , ni se te ocurra tampoco enviar tu poemario, porque últimamente en Hiperión solo se premia a gatos, o a garibaldis con patillas de Curro Jiménez.
Si eres madrileño o andaluz y no tienes contactos, tampoco envíes nada pues pierdes tu tiempo.

Los últimos premiados de Hiperión son poetas que se mueven en el mundillo y que muy probablemente -no puedo asegurarlo porque tampoco les sigo la pista por esa ciudad crispada que es Madrid- conocen a alguien del jurado.

Así que tío, malos tiempos para la lírica, al menos en Hiperión.

(Si te interesa el tema, lee el poema que añadimos justo debajo)

Epitafio para Hiperión

2009-04-16T11:26:00.000-07:00

Un jurado con cinco mentecatos

ha fallado el eremita en Grecia,

e investigando el fallo se aprecia

que al bueno de Hiperión le ha dado flato.

El bueno de Munárriz nos desprecia

pues nunca nos da liebre, sino gato,

hoy ha sido Morán, ayer fue Tato,

y ambos de Madrizzz, ¡Qué coincidencia!

Y si no es madrileño es andaluz

siendo Montero de la Andalucía.

Ave, Munárriz, ave... de avestruz.

Hijo de Urano y Gea, un buen día

se cansó de seguir trayendo luz

a los contornos de la poesía.

Poetas de la experiencia & poeta florero

2009-04-15T09:47:00.000-07:00

Como nadie lee hoy a los poetas
y sus libros son una pura ruina
han ido a un oráculo de esquina
para intentar sofisticar sus tretas.
Y el oráculo ha dicho: apadrina
a cierto trovador -antes corneta-
él te ayudará a alcanzar tus metas.
Y entonces escogieron a Sabina.
Desde entonces, los de la experiencia
tal vez hayan ganado en audiencia.
Benítez Reyes, Luis García Montero,
hace un par de días a dos velas,
son envidiados en sus pasarelas
como novietes de un poeta-florero.

Poema laudatorio a Luis García Montero & friends (Life vest under your hot-dog)

2009-04-14T07:51:00.000-07:00

Érase un chuchillo medio enano

que afirmando morder, nunca mordía.

Un poético can de clerecía

con más morro que el bueno de Cirano.

Érase el can del Bar Andalucía,

el can de un clan pastor ultramontano

que entierra y desentierra, siempre a mano,

el hueso de algún premio de poesía.

Maestre can de su cuartel de invierno

(esa mesa camilla con brasero),

érase un DartaCan muy postmoderno.

Érase que se era un CanCerbero

vigía achiguaguado del averno

poético del clan del can Montero.