A continuación incluímos dos poemas de autores Loewe, con su conmentario intertextual (o glosas en los márgenes) a fin de que todo aquel que desee hacerse con el famoso premio conozca la línea estética que gusta en la famosa casa de cosméticos. El primero es de Lorenzo Oliván, y si no me equivoco abre con él el poemario con el que se alzó campeón del Loewe. El segundo es un poemita de Peri Rossi, en este caso extraído no de Play Station sino de otro poemario anterior premiado por no sé qué diputación (Málaga, Huelva...)Así que poetas del mundo, ya tenéis el patrón sobre el que empezar a atrabajar.
Manos
Miras la palma abierta de tus manos
¿Qué te dicen? ¿Realmente son tuyas?
pues claro que son mías subnormal
¿No te interrogan al interrogarlas?
la verdad es que no, lo siento mucho
¿No te miran extrañas si las miras?
Por encima del hombro, no te jode.
Mueven, mueves, un poco tus, sus dedos
haciéndote no sabes qué señales
como si pretendiesen desvelar
sobre ti mismo algún oscuro enigma.
Tú tienes un problema y de los gordos
ve al médico compadre urgentemente
y no te tires pajas si eres de esos
que aún creen en el coco.
Hay en sus huellas más signos escritos
que en los libros del mundo. Te dan vértigo
no creas
sus trazos superpuestos, ese afán
por dar perfil a cosas imprecisas.
Mis manos son mas bien analfabetas,
ni me hablan ni son un libro abierto
ni tienen ese afán vertiginoso
de dar perfil a cosas imprecisas.
Qué tormentas calladas, qué relámpagos
quietos, qué seca lluvia, qué raíces
sin flor, qué blandas piedras, qué mirar
sin hondos ojos, qié simas sin simas.
tus manos más que manos me parecen
la madre del cordero
y no sé qué que qué que más decir
¿Dónde te llevan? ¿Hacia qué lejano
tiempo de qué principio va tu mente?
mi mente no hace viajes en mis manos
ni éstas tampoco son tan elocuentes.
¿A quién heriste, asesinaste, amaste
en qué otra piel?¿De quién sois manos mías?
Lorenzo, tú tranquilo y sobretodo
mantén tus manos quietas mientras llamo
al 112, me oyes Lorenzo, tú, respira hondo.
Y ahora elde Peri Rossi que se titula Exilio, un tema tan trillado como recurrente...
Cabina telefónica 1975
por el culo te la hinco
el exilio es tener un franco en el bolsillo
y que el teléfono se trague la moneda
y no la suelte
entonces me he exiliado muchas veces
porque hasta a Franco he tenido en el bolsillo cuando había pesetas
-ni moneda, ni llamada-
en el exacto momento en que nos damos cuenta
de que la cabina no funciona.
Estaría trucada...
la próxima te fijas porque hay yonquis
que trucan sus cabinas como poetas
que acuden de jurado a tantos premios
y trucan -bien lo sabes- su mecánica.
Ah ya lo tengo, Premio XVIII Unicaja de poesía Rafael Alberti
1975...
ResponderEliminar¿estás list@?
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